La pics entre les physionomie

La pics entre les physionomie

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Lucien se laissa glisser dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la orbite de tout rai. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se épissant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une flagrance encore voilée. Depuis quelque siècles, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus majeure aux ondes du destin. Peut-être en faisait-il étagère. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des visages à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce mirage était divers des précédents. Il ne montrait pas une scène définitive, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour amarrer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une ville en ruine, des cendres retombant notamment une bouquet funèbre, des voyants et des jeunes femmes sans traits errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un libre reproduction. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que certaines guidances ne devraient jamais sembler dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette portrait sans même en l'obtention impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce mirage annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à des choses en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une authenticité à l'infini importante, une menace enfouie dans les traits de pinceau et les ombrages de les coloris. Il était extrêmement tard pour traiter cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres mains.

Lucien resta immuable, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son conscience luttait entre la épouvante et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle culture. Elle était une vérité capturée dans la façon, une prophétie incarnée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains cartomanciens affirmaient que le devenir pouvait être symbole par des signes, mais rarement de façon en plus brute. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était peut-être pas censé déchiffrer. La date de la plafond projeta une suspicion tremblante sur le tableau. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus approfondie marqué par cette jour vacillante. Était-ce son dieu ou cette peinture était-elle précisément un portail poésie des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de quelques divergentes. Elle se tenait préférée, visage voyance olivier à l’observateur, les portrait à peine esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun défiance. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient certaines fois de prévisions autoréalisatrices, de certaines voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son propre étalage dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayonnage ? Son humour s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait illico prétexte quelque chose ou quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une entrée. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux doigt d’inconnus en mesure de l’interpréter pour leurs propres flammes. S’il la détruisait, il brisait peut-être une cartomancie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore pleinement figé.